En la soledad del camarote, Fermina encuentra una caja con las cartas que Florentino le escribió durante más de cincuenta años. No las lee todas. No puede. Las sostiene como si fueran reliquias, como si las palabras aún guardaran el temblor de las manos que las escribieron.
En una de ellas, escrita cuarenta años atrás, él le promete amor eterno. En otra, le confiesa un deseo fugaz que nunca supo si era amor o necesidad. Fermina siente una mezcla de ternura y extrañeza: no reconoce a ese hombre, ni tampoco a la mujer a quien iban dirigidas esas cartas. ¿Acaso el amor se congela en el papel? ¿O también envejece?
Esa noche, en lugar de hablar, se sientan uno frente al otro, cada uno con una copa de vino en la mano, y simplemente se miran. No hay necesidad de preguntas. El pasado ya no es algo que deba explicarse. Lo que no fue, simplemente no fue. Lo importante es lo que queda.
Y lo que queda, aunque frágil, es profundamente real.
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